Days under the rain

There are days, like today, where the heart sits under the rain, between the willows, and cries too. There is no comfort found even in the sweetest angel. Bitterness makes path in the deep with mountain cane, like Santiago’s road that never ends, that continues for centuries waiting for pilgrims to pass by it leaving the trace of their miseries, their pain, hoping for miracles. Like that, the heart waits too for that which doesn’t exist: The magical love that saves from the exile of a stubborn solitude of the Calvary of the day by day that runs out in death but meanwhile, weights like a burden tied to the impotent back. The painful load of air that goes in and out, that passes by and breaks in the lungs and gives life. Such a sterile, useless life! A time that passes in seconds that keep company to minutes, hours full of survival from hell. Blessed moment of closing ones eyes and not be anything more. To cease to be forever, not hear the other’s lament, or the own memory, total oblivion, and finally, silence. The nothing! Not knowing that in the compass that passes, on each note played there is none for me, not a word, not a memory. Perhaps a distant sigh, with not enough strength to cross the sea that shall be forgotten with everything else in this passing with no end, this abandoned fate I am. ***********************************************************************

 Hay días como hoy en que el corazón se sienta bajo la lluvia, entre los sauces, y llora también. No se encuentra consuelo ni el ángel más dulce. La amargura hace camino en lo profundo con callado, como ruta de Santiago que no termina, que sigue por siglos esperando que peregrinos pasen por ella, dejando la huella de sus miserias, de sus dolores, esperando milagros. Asi también espera el corazón lo que no existe: Ese amor mágico que salva del destierro de la soledad empecinada, del calvario del día a día que se agota en la muerte pero, que mientras tanto, pesa como fardo adosado a la espalda impotente. La dolorosa carga de un aire que entra y sale, que pasa y se quiebra en los pulmones y que da vida. ¡Una vida tan estéril, tan inútil! Un tiempo que pasa en segundos que acompañan a minutos eternos, horas llenas de sobrevivencia de mierda. Bendito el momento de cerrar los ojos y no ser nada más. Dejar de ser para siempre, no escuchar el quejido ajeno, ni la memoria propia, el olvido total, al fin, el silencio. ¡La nada! No saber que en el compás que pasa, en cada nota que se toca no hay una sola para mí, ni una sola palabra, ni un sólo recuerdo. Acaso algún suspiro lejano, con poca fuerza para cruzar el mar, que también se olvidará como todo lo demás en este pasar que no termina, este abandonado destino que soy yo.